Quelle pourrite cette figue ...

Je t’ai déjà parlé de la fâcheuse tendance qu’ont mes voisins de train à me tenir la bavette.

Presque toujours.


Et presque toujours quand ce sont des mecs, ils me font du gringue, et sont vraiment (très) lourds.



Alors maintenant, en général quand je suis dans le train, je suis distante, froide et peu aimable.



Et la semaine dernière, je suis allée au stock Maje avec Sonia que j’aime d’amour, et donc, il a fallu que je prenne le train jusqu’à Paris.



Et forcément, un mec qui s’installe à côté de moi.


A première vue, il avait l’air pas mal, donc je me suis dit « Avec lui, je vais être tranquille. »

Ouais, en plus d’être lourds, les gringueurs sont moches.




Mais quand le voisin m’a tapoté le bras pour me poser une question, j’me suis dit que ça n’allait pas le faire.



Et puis en fait, ben on a commencé à discuter.

Juste discuter, pas de gringue, pas de drague, pas de mains baladeuses.




Ben déjà, ce mec était hyper cultivé.

Et musicien, comme moi.

Pianiste.



Et un vrai musicien, puisqu’il connaissait les grades des exam ‘ instrumentaux, qu’il avait plein de classique dans son iPod (que j’ai même eu un peu honte, passque moi j’ai juste une sonate de Mozart dedans) et il vouait un culte à Chopin.



Bon, il m’a un peu cassé mes projets de journalisme.

Comme plein d’autres déjà.



Merci les gens, vous êtes trop cooooool.




Mais en discutant, il m’a parlé d’une fille qu’il avait connu, qui effectuait une continuelle « fuite en avant » pour fuir son premier gros chagrin d’amour.


Et il s’est dit épaté par les filles de 20 ans de nos jours, qui représentaient un peu les femmes de 40 ans d’il y a 20 ans.

Bon je t’avouerais que là, j’ai pas trop compris.


Mais il m’avait dit qu’il sortait de 24h de garde, donc il était fatigué.


Passque oui, il s’est avéré qu’il est interne.


Oui, mais.



Interne en psychiatrie.





Alors quand il m’a demandé mon nom et mon prénom pour qu’on soit potes sur Fessebouc, et que je lui « raconte tout ça », j’ai eu un doute.



Suis-je grave à ce point là ?

Ai-je besoin d’une psychanalyse ?